Despedida...

Ir embora, sem regresso,
Aventura, caminho, solidão.
Nem chega a ser triste!...
E o fresco azul das manhãs de Março?
Já não sentes o vento do mar, fresco e salgado,
Enrolando-se na espuma branca sobre areia suja do sargaço.
Caminhavas solto, no areal vazio, varrido pela nortada de Março .
O sopro da Primavera que se sente,
Já não é p'ra toda a gente.
É ter saudade, é ficar triste,
É pensar e acreditar que, afinal, depois de nós,
Tudo existe...